viernes, 20 de mayo de 2016

MI FRAGILIDAD

MI FRAGILIDAD

                        “En mi pie izquierdo
                        posas tu fragilidad,
                        hormiga sola.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Mi fragilidad
reposa en equilibrio
sobre una brizna de paja.

                        ***
Me siento
a la vera del camino
a contemplar
el esfuerzo de Sísifo
de una hormiga.

                        ***
Siento el placer
de respirar
una y otra vez
la borrachera del oxígeno
que fluye lentamente
por mi piel.
                                               16/02/2016
Mariano Ibeas

MI FRAGILIDAD

MI FRAGILIDAD

                        “En mi pie izquierdo
                        posas tu fragilidad,
                        hormiga sola.
                                               (Ángela Serna, “Solitudine”)

Mi fragilidad
reposa en equilibrio
sobre una brizna de paja.

                        ***
Me siento
a la vera del camino
a contemplar
el esfuerzo de Sísifo
de una hormiga.

                        ***
Siento el placer
de respirar
una y otra vez
la borrachera del oxígeno
que fluye lentamente
por mi piel.
                                               16/02/2016
Mariano Ibeas

viernes, 15 de enero de 2016

PUEDO... NO PUEDO

 "Puedo escribir los versos
más tristes esta noche..."
  ...de noviembre
recordando a Pablo… 
Puedo amar
y seguir sufriendo, 
           pero no puedo dejar
                              de recordarte. 
Puedo vivir sin ti
desgranado los momentos de la noche,
            pero no puedo dejar de verte, 
           durmiendo aquí a mi lado… 
Puedo soñar
otra vida, otra existencia,
            pero no puedo resolver el nudo 
           que me ata a ti… 
Puedo sentir que respiras
y no puedo acompasarme
contigo,
 no sé si puedo seguir viviendo 
           sin amarte,
 no sé si debo
            seguir viviendo…
     Mariano Ibeas
               (De "Palabras guardadas", 2000)

martes, 8 de diciembre de 2015

LA VIDA ES...

La vida es…
                             “La vida es
                           un entrenamiento para la muerte.”

Ser para la muerte,
para la pérdida,
para el desprendimiento,
para el despojo:
el deshojar de las hojas del otoño,
el desenraizamiento…
Somos una sucesión de pérdidas,
y cuando abandonamos
capa tras capa de cebolla
no queda nada,
una hoja desprendida,
una vuelta del camino
y ya no hay más…
Pensamos haber visto,
o entrevisto,
o encontrado algo firme
y nos miramos las manos
desnudas, vacías…
Somos consciencia
de ser o de existir
sin más
y esa consciencia de nosotros  mismos
es la herida…
La capacidad de ver,
de mirar, de contemplarnos,
a nosotros mismos
como sombras
sabiéndonos mortales,
sabiendo que hemos de morir un día
no lejano…
Somos sabios,
sabemos eso, al menos,
y en eso consiste nuestro
ser diferencial…
Ser para la muerte.
Ser la herida
mortal de necesidad…

Mariano Ibeas                          11 / 11 / 2015

viernes, 30 de octubre de 2015

EL HAMMAN

EL HAMMAN
(Dedicado a Blanca)


Ismail ben Zaidum
construyó estos baños
para el solaz y el placer del rey
y sus amigos…

él murió casi de viejo
víctima de la peste
y dejó abundantes poemas…

su sucesor
también  murió,
asesinado,

nos dejó un rastro de sangre
__ los servidores lavaron
con agua abundante
los restos de la degollina__

aquél día su sucesor
se bañó
en el agua tinta en sangre
y lo disimularon también
los criados
con vidrios de colores
en los lucernarios
de la cúpula

¿soñó con morir quizás
del mismo modo?

no fue un sueño
fueron deseos que se hicieron realidad
años más tarde…

el artesano que realizó
los baños
amasó con sangre los ladrillos
y los coció en su horno,
el rojo tinto en barro
le pareció
digno de los reyes
el color de la bandera nazarí…

Mariano Ibeas

                                      28 / 10 /2007

jueves, 25 de septiembre de 2014

CIEN POEMAS...

Cien poemas…
         ... dedicado a Dorita Puig.

                “Dejé escritos cien poemas
                es decir,
                cien formas de morir”  (Elvira Sastre)
y morí cien veces
cada vez
y no aprendí nada
porque no hallé nada tampoco
ni un punto de luz
siquiera
al final del túnel…
Desde el principio
te dieron una leve luz
como de luciérnaga,
un ascua moribunda
como un embrión de luz
y la gestaste vanamente
como esperando,
intentando ser…
ser luz
humilde y dolorosa,
un leve resplandor apenas
temblando en el cuenco de la mano…
un tenue soplo puede matarla
o darle vida
danzando
de una mano a otra mano
sin cesar, candente
amenazada de muerte
atenazada de vida:
en cada inspiración
una bocanada
de oxígeno para quemar
en cada expiración una sentencia de muerte:
vida, muerte…
¡qué más da!
                                Mariano Ibeas 27/07/2014

martes, 12 de noviembre de 2013

MIGNONNE...

20131110183400-slide-323519-3074033-free.jpg

 Mignone…
            « Mignonne, allons voir si la rose…
                     Pierre de Ronsard)
                    Dedicado a Blanca…

Te presentas frente a mí
como un reflejo
un aura de cristal
quebradiza y firme
__ trasparente la luz sobre el estanque__
te ilumina
la luz de atardecer
que sienta en la muralla
las últimas hojas del otoño,
te sientas a mi lado
sin hablar
y siento
que no hay nada
entre tú y yo
que nos separe,
eres una con el alba perezosa
rota en sangre y carmín
la rosa
que cela tu figura,
se quiebra y se suspende
en el aire tardo,
el dedo acariciante de la brisa
dibuja entre tus labios
la sonrisa,
no hay lugar al silencio
la risa te delata,
vuelve sonoro cascabel a mis oídos
¿qué puedo hacer
sino desear
mientras me sume en lo hondo
tu perfume y tus dedos rompen el hechizo,
el fuego sutil de un roce
entre los labios
y una vaga caricia
apenas insinuada;
nada me dices __ digo__
nada me dices, nada
y el silencio
sólo se rompe
con el primer fulgor de madrugada.
                                               22/10/2013

Mariano Ibeas